On croit souvent qu’on tourne la page d’une relation en claquant la porte, en brûlant deux photos et en jurant qu’on recommencera plus jamais. On se raconte que le passé dort quelque part dans une boîte. Mais, étonnamment , la nuit, ça revient; transporté par la poussière. Les rêves ramènent ce qu’on prétend avoir jeté. Ils rapportent la honte, la culpabilité, la chaleur d’une peau, une phrase qui s’est incrustée dans le plexus comme une écharde. On se demande pourquoi ça ins